Ein wenig durchsichtig ist es und lässt ihre sanft geschwungene Taille durchscheinen. Es endet kurz über ihrem Knie und verdeckt nicht den Stumpf, der nach ihrer Amputation entstanden ist. Sie zeigt ihn mir, folgt meinem Blick dorthin. Sie möchte meine Reaktion darauf testen, das wird mir sofort klar. Sie weiß ja noch nicht, dass es mir absolut nichts ausmacht, sie so zu sehen. Für mich ist es kein Makel, sondern sichtbares Zeichen von etwas, was sie erlebt hat.
„Trägst du mich zu meinem Rollstuhl?“, fragt sie. Eine größere Freude kann sie mir in diesem Augenblick nicht machen. Natürlich kann ich und ich verspreche mir selbst, sie so lange wie möglich in meinen Händen zu halten.
Jetzt stehe ich seitlich zu ihr. Das Licht wechselt und scheint jetzt von der Seite durch den dünnen Stoff. Zeigt mir ihre runden Brüste als Schattenriss, ihren kleinen Bauch, der sich als sanfter Hügel zeigt und ihren Po, der für sich genommen schon ein Meisterwerk ist.
Jeder Mann wäre froh, sie auf Händen zu tragen. Auch im übertragenen Sinne. Aber jetzt darf ich es tun, nicht in meiner Fantasie, sondern in echt. Ganz real stellt sie sich dich zu mir und sieht mich an. Ihr Blick dringt in mich ein, versucht in die Tiefen meiner Seele zu blicken.
Eindringen, das ist es was sie tut. Viel lieber würde ich es tun, in sie eindringen. Nur nicht mit meinem Blick. Dafür habe ich ein anderes, viel besser geeignetes Instrument, dass ich dafür nutzen würde. Sie weiß nichts von meinem „Problem“. Vielleicht ist es keins für sie. Und dennoch müsste ich mit ihr darüber sprechen, bevor ich sie damit überraschen würde.
Bis dahin wird es noch dauern, bis es soweit sein könnte, wenn überhaupt. Sie ist nicht so eine, die sich jedem steifen Lümmel entgegenwirft. Zumindest schätze ich sie nicht so ein. Aber sind es nicht gerade die stillen Wasser, die bekanntlich tief sind?
Wir kennen uns kaum. Das heißt, ich sie besser, als sie mich.
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