Privatermittler Sean Wilkinson

Wilkinson beobachtete Bridget dabei, wie sie ans Fenster ging und hinüber auf ihr Appartement blickte. „Tatsächlich. Die Aussicht ist hervorragend!“, sagte sie ruhig, fast nachdenklich. Sie bemerkte den Feldstecher, der am Fensterbrett lag und warf einen kurzen Blick durch das Fernglas. „Wow! Da ist unserem Spanner ja nicht das geringste Detail entgangen!“ Sie legte den Feldstecher wieder an seinen Platz.
Bridget ging zurück in die Mitte des Raumes. Wilkinson schwitzte. Und er hatte eine Erektion. Ein hämisches Grinsen huschte über das Gesicht der Blondine. Sie schritt ganz nah an Wilkinson heran und griff ihm herzhaft an sein Gemächt. Sein Schwanz pulsierte. „Sag‘ bloß, das macht dich an?“ Es war unmöglich für Wilkinson zu deuten, ob Bridget ehrlich überrascht über seine Erregung war oder ihre Verblüffung nur spielte.
„Du geiler Sack!“, fuhr Bridget fort. Sie lachte. „Gaffst mit dem Fernglas in fremde Schlafzimmer und gehst beinahe ab, wenn man dich dabei erwischt? Echt jetzt?“
Je mehr diese Frau ihn erniedrigte, umso gewaltiger schwoll Wilkinsons Schwanz an. Warum nur turnte ihn seine absurde Lage dermaßen an? Er war sich selber ein Rätsel.
Bridget hatte inzwischen den Hörer des altmodischen Zimmertelefons abgehoben. „Eine Flasche vom teuersten Champagner auf Zimmer 69!“ Dann legte Bridget den Hörer auf. Nun griff sich Bridget die auf dem Bett liegende Jacke des Mannes und durchsuchte die Taschen. Sie zog die Brieftasche hervor und inspizierte deren Inhalt. „Privatermittler also.“ Bridget überlegte kurz und blickte dann Wilkinson an. Sie schien zu überlegen. „Ich wette, dahinter steckt Aarons Frau. Habe ich recht?“ Kurz war es still.
„Ich kenne keinen Aaron.“, antwortete Wilkinson dann und er versuchte, dabei cool zu klingen.
„Den Namen Aaron Parker noch nie gehört?“, fragte Bridget süffisant nach. Wilkinson war ein schlechter Lügner und hatte sich längst verraten.