Privatermittler Sean Wilkinson

Ein Klopfen an der Tür unterbrach das Verhör. Bridget zog ihren Mantel enger, öffnete die Tür und nahm einen Champagnerkühler samt Flasche und eine Sektflöte entgegen. Nachdem sie die Tür wieder geschlossen hatte, stellte sie den Flaschenkühler und das Glas ab und entledigte sich ihres Mantels. „Heiß hier herinnen, nicht?“, verkündete sie und tat so, als überrasche sie diese Erkenntnis.
„Heilige Scheiße!“, platzte es aus Wilkinson heraus. Das Lederkorsett, der knappe Mini, die schwarzen Strümpfe und diese ordinären Overknees! Diese Frau hatte ohnehin Sexappeal im Überfluss. Als Draufgabe dieser Domina-Look. Wilkinson ächzte. Er wetzte auf seinem Stuhl hin und her. Eine schwere Last schien sich auf seine Brust gelegt zu haben – die Last von sexueller Erregung, die kein Ventil fand.
Bridget ignorierte den Mann. Sie widmete sich der Champagnerflasche und öffnete diese routiniert. Dann fühlte sie das Glas und nahm einen Schluck. „Jetzt können wir weitermachen!“, verkündete sie, als sie das Glas abstellte.
„Du kennst also keinen Aaron Parker?“, wiederholte sie ihre letzte Frage.
„Nein. Außerdem dürfte ich dir die Namen meiner Klienten nicht nennen, selbst wenn ich wollte. Datenschutz!“
Bridget stemmte ihre Arme in die Hüften. „Du hältst mich für blöd? Datenschutz!“ Sie schritt ganz nahe an ihren sitzenden Delinquenten heran und setzte genüsslich den Bleistiftabsatz ihrer Stiefelette auf seine Zehen. Bevor Wilkinson kapierte, was vor sich ging, begann Bridget langsam, ihr Gewicht zu verlagern und den Druck auf die Schuhspitze des Mannes zu erhöhen.
Wilkinson protestierte, und im nächsten Moment jagte ein brennender Schmerz durch seinen rechten Fuß. „Das tut weh!“, rief der Mann. Man konnte ihm seinen Schmerz ansehen. Und seine Erregung. Bridget war erstaunt, wie gleichgültig ihr den Schmerz des Mannes war. Dieses ganze Szenario machte ihr inzwischen Spaß, also erhöhte sie den Druck.