Pygmalion

Die Nacht war lang und voller Geräusche, schlaflos.
Das Licht des erwachenden Morgens fällt auf den in sich ruhenden Stein. Er steht inmitten von herumliegenden kleineren Steinen, achtlos abgelegten Werkzeugen und einigen dreibeinigen Sitzgelegenheiten.
Der Marmor hat eine feine Maserung, seine Oberfläche ist noch unregelmäßig und unbearbeitet und der rosa Schimmer gibt ihm Wärme und Lebendigkeit.
Dort oben, wo der Stein sich verjüngt, wird er den Kopf heraus arbeiten. Ein wenig seitwärts geneigt wird er sein, man könnte meinen, er lauscht jedem Ton, der in der Luft schwingt.
Er nimmt die Skizze auf, die neben seiner Liegestatt liegt. Die Gestalt, die er erschaffen will, wird aussehen, wie sie, wird aussehen wie eine wunderschöne Frau in ihre vollen Blüte.
Es überfluten ihn diese unvergeßlichen Bilder, unvergessen und immer nah.
Ihr schlanker Körper, sich wie fliegend über den Strand bewegend, das lange Haar flatternd im Wind, so hat er sie in Erinnerung. Es ist aber eben nur die Erinnerung geblieben.
Ihre Gestalt, zwischen ihm und der Sonne, mit Gold umflutet, ist biegsam und sinnlich.
Er steht auf und beginnt zwischen dem Einsammeln der Werkzeuge und dem belebenden Kaffee in seiner Hand, den Stein mit forschendem abwiegenden Blicken zu umrunden.
Was sagte ein berühmter Bildhauer?
Eine Figur aus einem Stein heraus zu hauen ist einfach. Alles überflüssige Material muss weg, der Rest ist Feinarbeit.
Die nächsten Tage waren genau mit diesem Vorhaben ausgefüllt, die Vorderseite der Gestalt begann sich abzuzeichnen. Der Kopf ist noch ohne Gesichtszüge, ist nur Silhouette mit aufgestecktem Haar. Der lange schmale Hals und die zarten Schultern stecken noch teilweise im Stein.
Er fährt mit den Fingerspitzen leicht über die rauhe Linie und endet an der abwärts gehenden, rechten Schulter. Es erzeugt Schauer in seinem Körper, sich vorzustellen, dass ihr Körper noch in diesem Stein steckt, hilflos und zur Unbeweglichkeit verdammt.