Zeile für Zeile notierte er jede Bewegung, jeden Laut in diesem Raum und selbst das verhustete Gebet der Zimmerpalme entging ihm nicht, denn er beherrschte die Kunst des Lippenlesens. Manchmal knirschte der Regulator leicht mit den Zähnen, wenn statt einer Sekunde ein Sandkorn ins Getriebe fiel und der stechende Schmerz ließ ihn vergessen, daß Eduard, der Holzwurm, an seinem Gehäuse knabberte. Eduard, der Holzwurm, rächte sich für die zahllosen Gerüchte, die die Standuhr über ihn in die Welt setzte. Angeblich lebte er in wilder Ehe mit einer verwitweten Fliege, die sich blau schminkte und in jede Ecke kroch. Was komplett gelogen war, denn dieses Flittchen namens Lucie zeigte ihm jedesmal die kalte Schulter, wenn er sich ihr zu nähern versuchte.
Doch eines Tages würde sie ihn schon umsummen und mit Tränen in den Augen ihm ein "Verzeih mir!" entgegen hauchen. Zufrieden biß Eduard, der Holzwurm, ein Stück schmackhaften Holzes ab. Während er es genüßlich kaute, schob er seinen Kopf aus dem Fuß der Standuhr und beobachtete die seit geraumer Zeit unverändert ablaufende Szenerie. Leonardo pflegte zunächst die ersten Takte der 5. Sinfonie von Beethoven kurz mit den Fingern der rechten Hand auf das Piano zu trommeln, dann mit der Linken auf seine Lippen, begleitet von einem flachen Pfiff. Es folgte einen kurzes Aufstöhnen, worauf sich seine Beine in Bewegung setzten. An der Tür knipste Leonardo dann den Lichtschalter immer wieder ein und aus, bis er sich mit der Hand durch die Haare fuhr und am Regulator vorbei zum Fenster wanderte. Lucie, die Fliege, steckte den in einer Regenrinne hockenden Raben die Zunge heraus und malte tanzend auf das Fensterglas unsichtbare Zeichen, deren Sinn Leonardo vergeblich zu entschlüsseln suchte. Nach Minuten ergebnislosen Grübelns schritt er zum Klavier und damit zum Anfang seiner zyklischen Odyssee zurück.
Die Standuhr atmete tief durch.
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