Das Schimmelpilz-Sex-Genie

Soeben war die letzte Seite dieses Nachmittages vollständig beschrieben und abgelegt, der Papierstapel des letzten Bandes in der chronologisch richtigen Reihenfolge geordnet, abgeheftet, gefalzt und verleimt. In ihrem Uhrenkasten türmten sich die Bücher übereinander und sie beabsichtigte, jeden Band mit einem Glockenschlag anzukündigen. Gong, Gong, Gong, Gong ...
Entnervt rannte Leonardo zur Uhr und hielt das Pendel an. Beleidigt verstummte der Regulator und Leonardos Magen knurrte die fehlenden Schläge in die Stille des Raumes hinein. Auf der Suche nach etwas Eßbarem schlurfte Leonardo in die Küche. Ernüchtert betrachtete er den kläglichen Rest seiner Vorräte, der aus einer alten Scheibe Toast bestand. Das Toastbrot und die einsetzende Dämmerung sangen gerade im Duett ein melancholisches Lied über den herbstlichen Mantel des Vergessens, der Blatt für Blatt über die Straßen fegte und sich zu seiner letzten Ruhe auf selbigem Toastbrot als Schimmelpilzteppich niederlegte. Leonardo nahm die Scheibe in die Hand, betrachtete ärgerlich den grün-bläulichen Belag und erinnerte sich, daß es zum Einkaufen mittlerweile zu spät war. Seine innere Stimme formte den Satz "Ach, es ist doch zum Kotzen!" und er begann eine lange und komplizierte Gedankenkette zu assoziieren, die in dem Begriff "Pizza" endete.
Leonardo legte die Brotscheibe zur Seite, zückte sein Portemonnaie und ergriff den Telefonhörer. Während er die Nummer des Pizzaservice wählte, bestaunte er die unendlichen Weiten seines leeren Geldbeutels. Am anderen Ende der Leitung begann eine Stimme durch den Hörer zu brüllen: "Pizza-World Caprizio! Guten Tag und ... äh ... einen Augenblick bitte!" Leonardo vernahm im Hintergrund mehrere Pistolenschüsse, wimmernde "Er hat mir in die Knie geschossen!" Schreie und die Worte "Du Sauhund du, da hast du’s! Erst fressen und saufen, bis dir der Bauch platzt, aber dann die Zeche prellen .