Sein Bild von mir

Er zuckte leicht mit den Schultern, als wäre die Antwort unwichtig.
„Ich würde gerne nicht nur beobachtet werden, sondern auch selbst beobachten. Sitzen Sie mir Modell? “
Er nannte mir einen Namen. Und dass er in der Nähe wohnte.
Damals war mir das genug. Ich ging mit ihm mit. Wohlwissend, dass es nicht beim Modellsitzen bleiben würde, aber auch offen für solch ein Abenteuer. Denn wie könnte ich auch die Gelegenheit auslassen, die Muse eines Künstlers zu werden?
Sein Atelier lag nicht weit von dem Platz entfernt. Schon bald blieb er irgendwo zwischen zwei unscheinbaren Türen stehen.
„Hier“, sagte er nur und schloss auf.
Der Raum war größer, als ich erwartet hatte. Hohe Fenster, genug Platz. Es war warm, leicht stickig. Die Luft war erfüllt von Gerüchen: Farbe, Staub, Holz. Nichts Unangenehmes. Eher genau so, wie ich es mir erträumt hatte. Der Geruch der Bohème. Nirgendwo standen Alkoholflaschen herum, was mir ein gutes Gefühl der Sicherheit gab.
„Setzen Sie sich, wenn Sie möchten.“
Er hatte das „Sie“ beibehalten, und ich war ihm dankbar dafür. Es gab mir das Gefühl, als hätten wir noch keine Grenze überschritten. Zumindest glaubte ich das.
Er begann, ohne große Vorbereitung. Kein langes Erklären, kein Aufbauen von Bedeutung. Er nahm ein Blatt, einen Stift, und sah mich an, als hätte er bereits begonnen, bevor ich überhaupt richtig saß.
„Darf ich?“, fragte er und deutete mit einer kleinen Bewegung auf meine Haltung.
Ich nickte.
Er trat näher.
Es war eine einfache Korrektur meines Oberkörpers. Seine Hand lag dabei einen Moment zu lange auf meiner Haut. Nicht drängend. Nicht obszön. Aber so, dass ich sie doch nicht einfach vergessen konnte.
„So ist es besser“, sagte er.
Ich wusste nicht, ob er das zu mir sagte oder zu sich.
Ich versuchte, still zu bleiben.
Das war schwieriger, als ich erwartet hatte.