Das Separationsmodell

Warum gibt es für diesen vorgewölbten Brustmuskel eigentlich keinen Spitznamen, etwa wie "Waschbrettbauch"? Einen solchen hat der junge Mann mit Sicherheit auch. Es folgt die obligatorische "Anbagger" - Frage: "Möchtest du tanzen?" Natürlich möchte ich, Filetsteak. Und wie ich möchte. Aber du hast ja recht. Wir sollten erst tanzen. Der Italian Stallion schaukelt seinen wohlgeformten Brustmuskel hin und her. Ich betrachte ihn mit offen zur Schau getragener Geilheit. Vor meinem geistigen Auge liegt ein saftiges Steak auf einem weißen Teller, die Oberfläche ist knusprig, die Waben leicht nach außen gewölbt. Mir läuft das Wasser im Mund zusammen. Ich stelle mir vor, wie beim Einstechen der Gabel Bratensaft und Blutreste aus der berstenden Kruste geschossen kommen. Der Geruch von medium gebratenem Fleisch kitzelt meine Nase. Hmmmm... wenn Blicke ausziehen könnten...
Nach ein paar Hopse-Runden schlägt mein Italian Stallion vor, hinten an einem der schummrig beleuchteten Tische Platz zu nehmen. Schnell sind wir beim Knutschen und Fummeln. Ich kann nichts dagegen tun. Wie von Magneten gezogen tasten sich meine Hände nach vorn in Richtung Brustmuskel. Was für ein Gefühl! Bei der Berührung dieser Konturen kann ich nachvollziehen, warum die Männer so auf weibliche Rundungen abfahren. Ich verschwende nicht viel Zeit. Flüstere ihm zwischen zwei Küssen zu, nachdem ich mich an seinem Hals entlang zum Ohrläppchen geknabbert habe: "Gehen wir zu mir oder zu dir?" Er erwidert in seinem gebrochenen Deutsch: "Erst noch bisschen hierbleibe, dann wir gehen." Wir fummeln weiter. Ich verspüre das vertraute Ziehen zwischen den Beinen, das meinem Hirn unbeschreibliche Geilheit signalisiert. Endlich gehen wir. Hand in Hand verlassen wir die Disko.
Der Italian Stallion stellt sich mir als Giovanni vor. Er hat kohlschwarze, ganz kurz geschnitte Haare, die so hart sind wie das Fell eines wilden Tieres und schwarze, leuchtende Punktaugen.