Stieftöchterchens Vulva

Endlich waren die Bullen weg, und ich hängte ein paar Bilder ins Wartezimmer, etwa eines mit Greta Garbo und eines mit – nein, nicht mit Marilyn, das wäre dann doch zu abgedroschen – sondern dieses Berühmte, auf dem die Schwester von Salvador Dalì zu sehen ist, von hinten, am Fenster, in die Landschaft hinaus träumend. Dabei träumte ich von meiner Mirabelle. Sie hatte tatsächlich mirabellenförmige Nippel, um gleich zur Sache zu kommen, und ich konnte nicht aufhören, mit meiner Zunge daran zu spielen. Mirabelles Stöhnen. Mirabelles Keuchen. Mirabelle war für mich das geborene Sexspielzeug, um es mal so zu nennen. Aber klar erkannte ich in ihr nicht nur das Spielzeug, sondern eine tiefsinnige, hochsensible, sensitive und auch sinnliche Frau, die mir alles gab, was eine Frau einem Mann geben kann. Und, klar, umgekehrt. Ich gab meiner Mirabelle alles, sogar einen Teil meines nicht allzu schmalen Bankkontos.
Kurzum: Wir waren ineinander verliebt, eine seelische Irrfahrt sondergleichen, ich konnte kaum mehr klar denken, wenn sie nackt vor mir stand, etwa letzten Sommer, oben auf unserer Dachterrasse, wissend, dass diese Terrasse von mehreren Seiten einsehbar war. Sollte man das Adjektiv „exhibitionistisch“ steigern können, beileibe, auf Mirabelle würde es zutreffen. Sie liebte es, sich zu zeigen, sie liebte es, vor Zuschauern an ihren Mirabellen zu spielen, und natürlich nicht nur an denen, sondern auch an ihrer hübschen Zauberspalte, die ich beim Kennenlernen auf dem gynäkologischen Stuhl nach allen Geboten der Wissenschaft hatte untersuchen dürfen.

Was mich kurz stutzig werden liess, war Mirabelles wie ein Pinselstrich hingeworfene Bemerkung, sie hätte eine Stieftochter. Julia, 18. Ich rechnete kurz. Mirabelle war so an die 35 Jahre alt – bei den Frauen, mit denen ich in einer Liebesbeziehung stehe, will ich das gar nicht so genau wissen. Julia war somit 17 Jahre jünger als meine Geliebte.