Stieftöchterchens Vulva

Der Name klang frisch, jung – und ich machte mir schon im Vorfeld ein Bild von ihr – wissend, dass es um nichts anderes gehen konnte als um eine ordinäre Routineuntersuchung mit anschliessender Verschreibung der Antibabypille. Wissen Frauen eigentlich, was sie da schlucken? Nein, kann ich Ihnen sagen, die meisten haben keinen Plan von Gestagenen, Levonogestrel und was der schönen Dinge mehr sind. Einfach schlucken und bumsen. Schade eigentlich – Frauen sind doch zu viel mehr, fähig, sie wissen doch, wie man sich informiert. Aber wenn's um die Pille geht, werden sie mir gegenüber oftmals ganz wuschig, senken den Blick und wecken meine wildesten Phantasien.

Ich liess mir für Sandrine etwas Besonderes einfallen, entnahm einer Schublade im Nebenkorridor fünf Weihnachtskerzen. Auch Lametta hatte ich da, und ein paar güldene Sterne. Ich verzierte meine Praxis, trimmte sie auf Vorweihnacht – insbesondere auch mein Untersuchungszimmer, wo Sandrine sich bald für mich öffnen würde. Matter Lichterglanz – ich bin ein romantischer, sentimentaler Arzt, und mein Herz klopfte spürbar. Dann ging die Klingel. Ich liess meine letzte Patientin herein – und sie verschlug mir den Atem. Es gibt Frauen, die müssen sich gar nicht erst vom Kartoffelsack, der sie umhüllt, befreien. Sie wirken dermassen attraktiv, dass es vollkommen egal ist, was sie anhaben. Sie könnten sich in einen dicken Winterschal hüllen und unterschenkelhohe Stiefeletten mit Seehundefell tragen – egal. Sie verursachen beim männlichen Gegenüber, bei mir etwa, eine Dauererektion, die noch verstärkt wird, weil es genau diese Frauen sind, die keine Ahnung haben, was sie auslösen können. Mit Unschuldsblick stehen sie da, mit aufgeworfenen Lippen, kornblumenblauen Augen und von der Winterkühle geröteten Wangen, frisch wie der junge Morgen. „Je suis Sandrine“, stellte sie sich vor. Um wen hätte es sich auch sonst handeln können?