Mein Name ist Nelly und ich mag ihn, den süsslichen Duft all der Leckereien, die mich hier umgeben. Die Lollies präsentieren sich in schrillen Farben, die Marsh-Mallows-Geburtstagskuchen sind in Rosa- und Grüntönen gehalten. Ja, und dieses duftig-süss-Schöne hier in der Bahnhofhalle macht mich irgendwie geil. Ich kann es mir nicht erklären. Aber die Hormone gehen mit mir durch. Oft, sehr oft, habe ich Sex mit mir selber. Meine Freundinnen lachen mich aus, nennen mich eine Nymphomanin. Mir egal. Ich streichle mich einfach gern, hinter dem blauen Vorhang, der bis ganz an den Boden reicht. Ich mag es so, das warme Gefühl im Unterleib, zu Tageszeiten, an denen die meisten Menschen nur ans Malochen denken.
Zwar ist mein kleiner Lolli-Laden meist voller Leute. Mütter mit ihren Kindern, deren Augen leuchten. Die Jungs wollen die lakritzgefüllten Metallautos, die Mädels stehen auf Marzipanrosen. Auch die Papas tanzen an, klar. Sie kaufen den Daheimgebliebenen Schokotörtchen und essbare Blumensträusse – vielleicht, weil das schlechte Gewissen sie plagt. Ich denke mir dann immer diese Geschichten aus. Herr W., der soeben aus einem teuren Hotelzimmer kommt. Dort hat er eine süsse blonde Nudel gebumst. Und jetzt hat er Muffensausen, will seiner Familie zuhause zeigen, dass er sie gern hat. Und kauft Metallautos, Marzipanrosen und Schokotörtchen.
Ich gelte als attraktiv, stelle das auch gerne zur Schau. Ich bin ein cool girl, es prickelt, wenn ich merke, dass ich den Männern gefalle. Es ist ja so einfach, Männern zu gefallen. Ein kurzes Röckchen, weisse Söckchen und schwarze Löckchen. Das reicht. Mein Busen ist nicht so wichtig – die Herren der Schöpfung stehen auf pralle, runde Hintern und klitzekleine, bunte Slips. So präsentiere ich mich auch. Ich sehe aus wie meine Lollies, und, ja, ich spiele auch gerne die kleine Lollie, die Lolita, wie das früher mal hiess.
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