Tante Terry

Der Flieger senkte sich sanft hinab auf den hell illuminierten Landing-Strip des Flughafens und nach einem Gespräch beim Zoll saß ich in einem stillen Eckchen der Ankunftshalle. Müde registrierte ich, wie Wiedersehensfreude und Heiterkeit explodierten, wenn geliebte Menschen nach der Gepäckausgabe hereinströmten und von den Wartenden empfangen wurden.
Würde mich jemand abholen?
Luise und Papa waren zu einer halbjährlichen Reise in die Pampas Argentiniens aufgebrochen, meine Schwester Ilona lebte in Seattle und so blieb nur Tante Terry.
Ich wählte ihre Nummer und nach dem siebten Klingeln meldete sich ihre verschlafene Stimme:
„Hallo!?“
„Ich bin’s, Ralph.“
„Hey, schön, deine Stimme zu hören, auch um sechs Uhr dreizehn. Wo steckst Du?“
„Ich bin am Flughafen. Es gab Probleme mit meinem Koffer.“
„Was für Probleme?“
„Ein Hund hat ihn durchstöbert und seinem Herrchen vom Zoll ein Zeichen gegeben. Man hat mich heftig befragt, dann durfte ich gehen. Den Koffer kriege ich aber erst in einigen Tagen. Jetzt stell‘ dir das vor, wir schreiben das Jahr 2088 und brauchen immer noch Hunde für die Drogensuche.“
„Armer Hund. Er war nach dem Einsatz in deiner Schmutzwäsche sicher grün um die Nase.“
„Weißt Du, Tante, ich habe aufgelistet, was ich unterwegs vermisst habe.“
„Und da stehen meine Witze nicht drauf.“
„Tante Terry?“
„Jaaa?“
„Wenn ich keinen Koffer dabeihabe, könntest Du nicht deine Maschine satteln und mich abholen?“
„Ralph. Es herrscht Höllenhitze. Dann braucht mich um diese Zeit dringend mein Bett und nicht zuletzt wirst Du es aus eigener Kraft zu mir schaffen. Oder!?“
Ein „Oder“ war sinnlos; die Leitung war tot.

Ich erinnere mich, dass Tante Terry zu meinem elften Geburtstag kam. Unser Gässchen erbebte vom Gedonner ihrer Maschine. „Mein Vater trat hinaus, um sie zu begrüßen: „Wenn Du länger mit dem Ding unterwegs bist, wirst Du als Gewitterziege enden,“ stellte er fest.