Tattoo art

Er lässt die Vase los, springt hoch, reißt die Arme in die Höhe, die Ärmel des Yukata schlagen wie Flügel, der Gürtelknopf, der Netsuke in Form eines Zyklopenauges, leuchtet im fahlen Licht der Fenster grell rot. Der geile Alte hüpft umher wie ein pubertierender Knabe, der nicht weiß, ob er pinkeln oder wichsen soll. Und dieses Gehabe eines schwachsinnigen, überdrehten, aufgeputschten, haltlosen, sich völlig überschätzenden Lustgreises leitet die finale Katastrophe ein.
Aber noch ist die Katastrophe bei der jungen Frau in der Wanne nicht angekommen. Sie, der zur Bewegungslosigkeit verdammte Fixpunkt, das Magnetfeld, auf das sich alle Kraftwellen konzentrieren, hat seit einiger Zeit nicht mehr wahrgenommen, was in ihrer unmittelbaren Nähe geschieht. Sie hat weder das sanfte Skalpell des Tätowierers an ihrem Hals noch das Brennen der Tinkturen auf der Haut gespürt. Sie hat den Fotografen ignoriert, der direkt vor ihrer Nase herumturnt und ihr ist auch entgangen, wie der Alte an die Wanne tritt, sie schamlos anglotzt und sich dann hinter der weißen Vase versteckt. Sie hat, nachdem die Phase großer Müdigkeit überwunden ist, ein Mittel gefunden, die Endstufe der Drachengeburt zu überstehen. Von reichlich Sake benebelt, völlig entspannt, gänzlich Gott ergeben hat sie den Blick in die Ferne gerichtet. Mit dem Rest an Aufmerksamkeit, der ihr verblieben ist und trotz all dem Tran, der sich über sie ausgebreitet hat, registriert sie die Lichter der Stadt, den Himmel und den Horizont, wenn auch nur wie hinter einem Schleier, unwirklich, diffus, gedimmt. Um so erstaunlicher, dass ihr in der düsteren, milchigen Ferne etwas auffällt, das sofort Angst in ihr auslöst. Eine unbestimmte, quälende Angst, die ganz plötzlich einsetzt und dann rasch zunimmt, die immer drängender wird und schon bald zur Todesangst mutieren wird, die ihren Geist ersticken und ihren Körper lähmen wird.