Vielleicht war es falsch

Selbst Zärtlichkeit war nie einfach nur Zärtlichkeit gewesen. Sie hatte eine Richtung, ein Ziel, eine Erwartung. Wenn ich mich entzog, war er beleidigt. Wenn ich nachgab, behandelte er es als Beweis dafür, dass ich mich zuvor grundlos angestellt hatte.
Dieser Mann küsste mich, als würde er einfach diesen Moment genießen und mir alles weitere überlassen.
Wir standen noch immer vor der Haustür, doch ich dachte an die Fenster der Nachbarhäuser und an die Straße hinter uns. Es war nicht besonders wahrscheinlich, dass jemand von uns Notiz nahm. Trotzdem stellte ich mir vor, wie jemand uns sah. Wie vielleicht am nächsten Morgen ein Gesicht am Fenster auftauchte und ich erklären müsste, wer er war.
Ich löste mich von ihm.
«Komm mit nach oben», sagte ich. Er sah mich an. «Bist du sicher?» Die Frage hätte mich verunsichern können. Stattdessen beruhigte sie mich. «Ja.»
Wir gingen die Treppe hinauf. Im engen Treppenhaus küssten wir uns immer wieder, zwischen zwei Stockwerken, mit dieser etwas unbeholfenen Ungeduld von Menschen, die noch nicht wissen, wie viel Zeit ihnen bleibt. Ich schloss die Wohnungstür auf.
Drinnen war es still. Zu still nach der Bar.
Er blieb zunächst im Eingangsbereich stehen und sah mich an, als müsste er sich vergewissern, dass er tatsächlich hier sein durfte.
«Bevor wir weitermachen», sagte ich, «möchte ich dich um etwas bitten.» Er nickte.
Ich wusste nicht, warum mir das so schwerfiel. Vielleicht, weil ich mich daran gewöhnt hatte, meine Grenzen erst dann zu nennen, wenn jemand bereits dagegen gestoßen war. Vielleicht auch, weil ich befürchtete, dass jede Einschränkung den Zauber zerstören könnte.
«Ich sage dir, was okay ist und was nicht. Und wenn ich etwas nicht will, dann bedeutet das nicht, dass ich nur überzeugt werden muss.» Sein Blick veränderte sich kaum.