Vielleicht war es falsch

Von den meisten Liebesgeschichten oder flüchtigen Begegnungen in meiner Vergangenheit weiß ich, wie ich sie einordnen kann. Ob als « das war eine Dummheit » oder « ich würde es jederzeit wieder tun » bis hin zu « einfach nur wow ». Natürlich erzähle ich mir eine geglättete Version der Dinge. Eine, die gut in eine Schublade passt. Denn Schubladen kann man so schön schließen und darin Dinge aufbewahren, die man im Alltag dann nicht mehr sehen muss.
Doch manche Ereignisse lassen sich weder kategorisieren noch so schön verpacken. Stattdessen kommen sie immer wieder hoch und man kann sie einfach nicht tief genug verbuddeln, um sich von ihnen zu befreien. Es braucht meistens nur eine Kleinigkeit und dann ist alles wieder da.
Bei mir ist diese Kleinigkeit der Geruch von Rotwein. Also diesem günstigen Rotwein, den man glasweise bekommt und der zu allem und nichts passt. Und den man aus einem Glas trinkt, das schon mehrmals nachgefüllt wurde, schon zu lange auf dem Tisch gestanden hat und eigentlich schon hätte ausgetauscht werden müssen. Wenn ich ihn rieche, dann erinnere ich mich an diesen einen Abend vor vielen Jahren. An diesen einen Mann, den ich seit damals nie wieder gesehen habe. Und an das, was ich getan habe.
Ich habe meinen damaligen Freund betrogen. Das ist die Wahrheit. Ein kurzer, klarer Satz, der nach einem Urteil klingt, das bereits gefällt wurde. Vielleicht ist es auch das richtige Urteil. Vielleicht gibt es für manche Handlungen keine mildernden Umstände. Vielleicht bleibt ein Verrat immer ein Verrat.
Aber was, wenn man in einer Beziehung gefangen ist, ohne es sich selbst eingestehen zu können? Was, wenn man erst durch etwas Falsches erkennt, wie falsch das eigene Leben geworden ist? Und was, wenn man etwas bis heute nicht bereuen kann, auch wenn es moralisch absolut undenkbar scheint?