Der zweite Entwurf war schwarz. Denn das Objekt stand in der Dunkelheit. In vollkommener Dunkelheit. Der dritte bestand aus mehreren Flächen, die sich offensichtlich gegenseitig im Weg standen.
„Das ist eine Studie über die Beziehung von Körper und Raum“, erklärte er.
Ich betrachtete die Zeichnung.
„Und was wird es?“
„Das ist die falsche Frage.“
Natürlich war es die falsche Frage. Die richtige wäre „Warum um alles in der Welt?“ gewesen. Aber ich durfte sie natürlich nicht stellen.
Er wischte weiter. Zu jedem Entwurf gab er eine Erklärung, denn ihm war nun klar, dass ich zu wenig Genie war, um in den reinen Bildern etwas zu erkennen. Nichts war einfach nur ein Gegenstand. Alles war Haltung, Reibung, Prozess, Öffnung oder eine radikale Neuinterpretation von etwas, das bisher problemlos funktioniert hatte.
„Ich möchte, dass die Menschen innehalten“, sagte er.
„Bei diesem Entwurf?“
„Bei allem, was ich mache.“
Ich nickte. Als Journalistin lernt man, mit dem Gesicht Zustimmung zu signalisieren, während der Verstand versucht, sich aus dem Raum zu retten.
Nach einer Stunde hatte ich mir notiert, dass er den ganzen Tag arbeitete, dass er keine Kompromisse einging und dass er die Zukunft nicht als etwas betrachtete, das auf uns zukam, sondern als etwas, das er persönlich entwarf. Konkrete Dinge hatte er mir keine gezeigt. Aber vielleicht, dachte ich, kam das noch. Manche Menschen müssen lange über eine Sache reden, bevor sie sie tun können. Und manche müssen so lange darüber reden, dass ihnen am Ende keine Zeit mehr bleibt.
Als wir uns verabschiedeten, stand er noch einmal auf und zeigte auf den Raum, in dem wir saßen, als wäre er nicht bloß sein Arbeitszimmer, sondern ein Beweisstück.
„Hier passiert alles“, sagte er.
„Alles?“
„Jede Idee beginnt hier.“
Ich sah mich um.
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