Auf dem leicht wölbenden Bäuchlein, welches da zwischen recht breiten Hüften thronte, saß ein kleiner, tätowierter Drache, dessen Flammenschweif begehrlich nach Albas tiefem Bauchnabel züngelte. Roger liebte ihren Bauch; die einzige Stelle, an der seine Süße vielleicht ein kleines Gramm zuviel Speck hatte. Sie ließ sich herrlich damit aufziehen. Er neckte sie gern, denn was sich liebt… Doch gestern war er eindeutig zu weit gegangen. Die ausgelassene Stimmung, der übermäßige Weingenuss, und das unter Freunden oft übliche Profiliergehabe, taten ein Übriges (denn die Freunde sah er nur noch selten, seit es den Achtundzwanzigjährigen beruflich an den Rhein verschlagen hatte). Mit dem roten Slip war er wirklich unter die Gürtellinie abgesackt. Dabei hatte er sich sogar sehr gefreut, ihn am Morgen neben dem Bett zu finden. Seine Kleine war schon früh zur Uni gefahren. Er hätte ihr gern noch ein kleines Morgengeschenk in den Schoß gelegt, doch sie war schon weg. Da hatte er noch einmal einen tiefen Zug aus dem kleinen Roten genommen, bevor er mit angenehmen Phantasien auf den Weg zum Büro den Wagen startete. Als er heute morgen mit brummendem Schädel aufwachte, war Albas Bett fein säuberlich aufgeschlagen. Ihre Kleider hingen ordentlich am Bügel; …selbst ihre Schuhe standen in Reih und Glied. Ein bedrohliches Zeichen. Sie war noch immer sauer, dabei sehnte er sich gerade jetzt so sehr nach ihrem niedlich kleinen Busen. Diesen frechen Busen liebte er noch mehr an ihr, als das kleine Drachenbäuchlein. Besonders wenn es ihm schlecht ging. Winzig zwar, aber knackig stramm, standen diese Lustdorne von den Rippen ab. Direkt unter der Achsel setzten die strotzenden Kegelchen an, und schielten wie zornige Zitronen keck nach außen. Die prallen, dunklen Brustwarzen waren die reine Provokation. Die große Wölbung des Hofes verbarg ein wahres Wunderwerk, nach dem sich Roger in seinem jämmerlichen Katerzustand nun verzehrte.
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