Die Scheiben der Fenster begannen erneut zu zittern als der Zug vorbei ratterte. Ein Beben erfüllte den Raum und man hatte das Gefühl, der Zug führe direkt durch das kleine Zimmer. Die Fenster waren schmierig und verklebt, nur ein schwaches, milchiges Licht fiel in das Zimmer, in dem Steffi lebte.
Sie hatte sich daran gewöhnt, das der Zug auf der Hochbahn, an ihrem Fenster vorbei donnerte. Oder das ihre Mutter jede Nacht betrunken nach Hause kam und manchmal sogar einen Mann mitbrachte. Sie lebte in einer Traumwelt; manchmal wusste sie nicht, ob sie nun träumte oder wach war.
Alles das ging an ihr vorbei, ob ihre Mutter im Nebenzimmer stöhnend aufschrie, oder wenn auf der Strasse ein Auto aufgebrochen wurde. Es interessierte sie nicht mehr. Nicht den Gestank der von der Strasse in ihre Kleider kroch, noch das Krächzen das dass Bett ihrer Mutter von sich gab.
Jeden Abend lag sie in ihrem Bett und wartete auf jemanden. Sie wusste nicht wer oder was es war, aber es kam immer, wenn sie schlief. So zählte sie immer die Stockflecken an ihrer Decke, um leichter einschlafen zu können.
Sie wollte ihn, denn er war jemand, der sie mochte; glaubte Steffi jedenfalls.
Es lauschte an ihrer Tür, schabte an der Wand oder kratzte mit den Fingernägeln über die dreckigen Fenster. Sie hatte Angst. Träumte sie wieder? Sie wusste es nicht.
Ein Donnern - der Zug? Nein, es war ein Hämmern, wie Fäuste, die an die Tür schlugen. Die Tür, das Einzige was sie von der Außenwelt schützte. Das einzige Hindernis, was zu überwinden wäre...
Das Hämmern wurde lauter, unerträglicher. Seine Krallen durchbohrten die Holztür wie Butter. Seine mächtigen Hände zerrissen die Planken, wie Papier.
Steffi starrte die zerborstene Tür an, dann sah sie einen Arm, dann den riesigen Oberkörper, der sich durch die zerfetzte Tür zwängte.
Das vollständige Zerbersten der Tür übertönte sogar das Donnern des Zuges.
Dann stand es im Zimmer.
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