Wert und andere Irrtümer

Ich hielt das Bild vor mich, betrachtete es kurz, als würde ich prüfen, ob es sich in der Zwischenzeit verändert hatte. „Mir gefällt's aber“, sagte ich dann mit einem Schulterzucken.
Er lächelte. Nicht spöttisch. Eher amüsiert, als hätte ich genau das Richtige gesagt, nur aus den falschen Gründen. „Das ist natürlich ein Argument.“
„Sogar ein ziemlich gutes“, sagte ich. „Ich will es ja nicht weiterverkaufen. Ich will es aufhängen.“
„Gerade dann“, erwiderte er. „Man sollte sich doch mit Dingen umgeben, die einen gewissen … Wert haben.“
Ich musste lachen. „Das tue ich ja. Ich gebe dem Bild einen Wert, indem ich es kaufe.“
Er sah mich einen Moment lang an, als würde er überlegen, ob ich ihn nicht verstanden hatte oder ob ich ihn einfach nicht ernst nehme. Beides schien ihm nicht ganz zu passen.
„Ich studiere Kunstgeschichte“, sagte er schließlich, als müsste er damit etwas klarstellen. „Ich kenne mich damit aus.“
„Das glaub ich Ihnen sofort“, sagte ich. „Aber ich nicht – und ich stehe zu meinem schlechten Geschmack, wenn es um Gemälde geht.“
Diesmal lachte er wirklich. Kurz, überrascht, fast erleichtert. Und für einen Moment passte er plötzlich doch hierher.
„Darf ich wenigstens fragen, was Sie daran sehen?“, fragte er.
Ich zuckte leicht mit den Schultern. „Nichts, was ich erklären könnte. Ich finde einfach, dass es gut in mein Vorzimmer passen würde. Und ich es daher gerne wirklich dorthin hängen will.“
Er nickte langsam, als hätte ich ihm etwas bestätigt, das er eigentlich widerlegen wollte. „Spannend“, murmelte er.
„Die Begründung oder ich?“, fragte ich.
Er sah mich wieder so an, dieses halbe Lächeln, das nie ganz verriet, ob es ernst gemeint war. „Das wird sich zeigen.“
Dann streckte er die Hand aus. „Alexander von Hohenberg.“
Natürlich mit „von“.
Ich sah kurz auf seine Hand, dann wieder in sein Gesicht.