Wert und andere Irrtümer

Und diese schien ihm wie magisch zuzufliegen. Nicht er suchte nach Worten, die Worte fanden ihn.
Und gleichzeitig war da manchmal für Bruchteile einer Sekunde etwas, das nicht ganz hineinpasste.
Wenn er lachte, zum Beispiel. Dann war das plötzlich fast jungenhaft. Als würde für einen kurzen Moment alles, was er sich zurechtgelegt hatte, verrutschen.
Ich mochte diese Momente.
„Sie hören gar nicht richtig zu“, sagte er irgendwann.
„Doch“, sagte ich. „Ich höre nur nicht auf das, was Sie sagen.“
Er hob eine Augenbraue. „Sondern?“
Ich nahm einen Schluck von dem Wein. „Darauf, wann Sie aufhören, es im Griff zu haben.“
Diesmal dauerte es einen Moment, bis er reagierte. Dann lachte er wieder. Nicht laut, aber klar mit seinen Augen.
„Und?“, fragte er. „Haben Sie schon etwas herausgefunden?“
Ich sah ihn an, ein wenig länger, als nötig gewesen wäre. „Dass es interessant mit Ihnen werden könnte.“
Er hielt meinen Blick. Und zum ersten Mal hatte ich das Gefühl, dass er nicht genau wusste, was als Nächstes passieren würde – und genau das gefiel mir.
Was als Nächstes folgte, war erst einmal ganz logisch – nämlich ein zweites Treffen.
Beim zweiten Treffen schien er optisch weniger vorbereitet. Oder ich hatte mich an seine natürliche Perfektion gewöhnt, sodass er mir entspannter erschien.
Wir gingen spazieren, ohne klares Ziel. Das war meine Idee gewesen. Ein klares Ziel – sei es örtlich oder hinsichtlich einer Absicht – schien ihm zunächst zu fehlen – etwas, woran er sich festhalten konnte. Er sprach weniger, seine Sätze blieben manchmal unvollständig, als würde er sie im selben Moment wieder zurücknehmen, weil die Worte nicht ganz korrekt schienen.
„Sie machen das absichtlich, oder?“, fragte er irgendwann.
„Was genau?“
„Dass man nie ganz sicher ist, woran man bei Ihnen ist. Sogar beim Spazieren nicht.