Mit der Zeit beruhigt sie sich halbwegs, hört auf zu heulen, dreht sich sogar wieder zu ihm hin, will wissen, ob jetzt wirklich nichts mehr ginge, ob sie es nicht doch noch einmal versuchen sollten. Bei diesen Worten wird sie zum zweiten Mal an diesem Abend zärtlich, fängt an, ihn zu streicheln, sich an ihn zu schmiegen, mit ihren Lippen seine Brust zu erforschen. Nein, er ist deprimiert, fühlt sich als Versager, schämt sich, zweifelt an sich selbst. Nein, jetzt gehe wirklich nichts mehr, vielleicht später, vielleicht morgen, jetzt aber nicht. Sie will immer noch nicht aus dem rosaroten Himmelreich in die triste Realität zurückkehren, fängt wieder an zu zetern und zu hadern, aber nicht mehr so laut und nur kurz. Dann wird sie ganz ruhig, hört auf zu schluchzen und zu schniefen, atmet tief durch und findet sogar ein paar Worte der Entschuldigung, weil sie so dummes Zeug geredet habe. Für das Gerede könne sie nichts, so sei sie eben, sie könne einfach nicht genug kriegen, wenn mal ein Mann bei ihr sei, dann würde das immer passieren, da könnte der Mann so gut sein, wie er wolle. Die blöde Sache hätte nichts mit ihm zu tun, nur mit ihren heftigen Emotionen, er sei ja ganz gut gewesen, nach dem Schock am Nachmittag und den vielen Verletzungen und weil er sie ja gar nicht kenne. Dann hört sie auf zu reden, richtet sich auf und befindet, dass sie jetzt eine Pause machen sollten, jetzt sei auch das Huhn fertig und sie könnten mit dem Essen anfangen und dann könnten sie es ja vielleicht noch einmal versuchen, wenn er sich erholt habe und gestärkt sei. Sie steht auf, nimmt einen verschlissenen, blauen Morgenrock, der an der Wand hängt und geht in die Küche. Er solle sich erholen, sie würde ihn rufen. Er ist froh, dass er etwas Zeit für sich hat, bleibt erschöpft liegen und fragt sich die ganze Zeit, warum es so schlecht gelaufen sei, warum er diese wilde Frau nicht bändigen oder befriedigen konnte und ob das Desaster vielleicht am Alter liegt.
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schreibt Amanda69