Winterglut

Der Fahrer regt sich übertrieben auf, macht eine Scheibenwischergeste, ich zeige ihm dafür mit einem Kleinstabstand zwischen Daumen und Zeigefinger die von mir geschätzte Größe seines besten Stücks. Damit sind wir quitt und ich bin ein wenig abgelenkt.

Den restlichen Tag versuchen meine Gedanken ihre Zeit zwischen meinen Schenkeln zu verbringen. Eine kalte Dusche zeigte für etwa 15 Minuten das gewünschte Resultat. Danach ist alles beim alten. Ich habe mich für Wassersparen entschieden und versuche mich damit abzufinden. Ich bin heißgelaufen, daran ist wohl nichts zu ändern.

Punkt sechs stehe ich nun wieder vor dem goldgelockten Jüngling und versuche mein Becken davon abzuhalten, Funken zu versprühen. Contenance, der arme Junge kann nichts dafür, daß ich wahrscheinlich gerade mitten im Eisprung stecke. Nichts anfassen! Also liege in wieder auf dem kühlen Kunstleder, frage mich wie meine weiße Haut auf dem dunkelgrün unter mir wirkt und wieso jede seiner Berührungen eine heiße Spur auf jeder Faser meines Körpers hinterlässt. Wohliges Brummen meinerseits wird mit verstärktem Druck seinerseits beantwortet. Ich zerfließe, schmelze, vergehe.

Stelle mir vor, daß seine Hände nicht am Steißbein haltmachen, daß sie weiter abwärts wandern, daß sie beginnen, sanft meine Pobacken zu streicheln und zu kneten. Daß er dann langsam mit diesen wohltuenden Händen zwischen das feste Fleisch fährt und in meine Feuchtigkeit eintaucht. Daß er mit denselben ruhigen, kreisenden Bewegungen tief in mir diese nasse, nach ihm lechzende, lustvolle Spalte erkundet, reibt, krault, stößt und aufheulen läßt, daß ich unter seinen Händen seufze, stöhne, zucke, mich winde.

Unwillkürlich muß ich schwer aufatmen. „Alles in Ordnung?“ fragt er. Natürlich, „Alles bestens“ sage ich. Die halbe Stunde ist um und mein Körper klebt schwer wie Blei auf der Unterlage. Auf dem Heimweg nehme ich mir vor, mich heute abend ernsthaft mit meiner Pflaume zu unterhalten. Eine Zusammenarbeit wäre ja wirklich nicht schlecht.