Zuflucht

„Das machen sie besser zuhause im Schlafzimmer, nicht hier vor dem Postschalter. Sie sind jetzt dran!“

Vicky löste sich von mir, eilte die paar Schritte zum Schalter, legte den Packen Postkarten auf die Theke und bezahlte.
Hand in Hand verließen wir die Postagentur und fanden uns unvermittelt in einer großen Menschentraube wieder, die sich weitläufig um ein Podium scharte, auf dem ein Reisebüro seine Last-Minute-Angebote vorstellte: Viel Strand war auf einer weißen Leinwand zu sehen, Meeresrauschen ertönte aus einem Lautsprecher und leise Musik untermalte die Szene.
Vicky neben mir blieb stehen und umklammerte meine Hand fester. Sie drehte sich lächelnd zu mir um und küsste mich auf den Mund. Unsere Zungen spielten miteinander. Hier mitten in der Menge der Zuschauer schlang sie ihre Arme um mich, als wären wir allein an einem Strand, würden innig umarmt in den Sand sinken, unsere Kleidung abstreifen, wenn wir nicht schon nackt waren. Auch ich schloss die Augen und überließ mich dem Vorspiel ihrer Hände.
Eine krachend scheppernde Musik aus den Lautsprechern fuhr zwischen unsere sehnsüchtigen Träume, ein Moderator brüllte noch lauter in ein Mikrofon, bis er das „eng umschlungene Paar dahinten“ zu sich auf die Bühne rief. Er meinte ganz sicher uns, aber wir verspürten keine Lust, vorne im Rampenlicht der Scheinwerfer als Paar vorgestellt zu werden, sondern zogen uns weiter zurück, bis wir uns in einer Pizzeria neben einen freien Tisch wiederfanden. Ein Kellner erschien; wir bestellten zwei Gläser Rotwein - französischen.
„Vicky“, stellte sie sich vor. „Wulff“, entgegnete ich. Ich umarmte sie, presste meine Lippen auf ihren Hals, den sie mir darbot. Dann wandte sie mir ihr Gesicht zu, das ich mit beiden Händen umfasste; wir gaben uns einem langen leidenschaftlichen Kuss, bei dem die Zungen die Hauptrolle spielten, verschränkten unsere Finger erst unter dem Tisch ineinander, dann oben auf dem Tisch, wo ich ihre Finger spreizte, und meine bedeutungsvoll dazwischen schob.