Sehen

Ich bin ein Sofa,
obwohl ich eigentlich mal eine Frau war.

Doch ein Dschinn hat mich in ein Möbelstück verwandelt,
und jetzt stehe ich in einem Bordell
und kann zusehen,
wie am Morgen die Putzfrau in mein Zimmer kommt
und alles abwischt.

Mit einem feuchten Tuch geht sie auch über mich
und murmelt dabei:
„Na, altes Mädchen,
hast du wieder die ganze Sauerei mit dir machen lassen,
wa? Früher warst du bestimmt auch mal eine von der wilden Sorte.“

Und ich, ein Sofa, könnte nur zurückschreien:
Ja, du hast recht.

Aber leider kann ich mich nicht bemerkbar machen.

Frau Krause — so heißt die Putze —
poliert meine Armlehnen aus Holz
und sagt plötzlich zu mir:
„Erkenne dat,
wenn man nicht mehr sagen kann,
wat man denkt.“

Sie entdeckt die frische Reparatur,
klopft anerkennend auf mein Polster:
„Haben se dich wieder ordentlich zusammengeflickt,
wa?“

Ich versuche verzweifelt,
ihr Zeichen zu geben,
lasse meine Federn quietschen,
damit sie begreift:
Ja, ich verstehe, was sie sagt,
ich möchte ihr antworten,
ich möchte mit ihr kommunizieren.

Sie reagiert auch, lächelt wissend,
sagt aber nichts Eindeutiges —
es bleibt alles so in der Schwebe,
und ich frage mich:
Weiß sie,
oder ist es Zufall?

Interpretiere ich hier etwas hinein,
was gar nicht existiert,
oder weiß Frau Krause mehr,
als sie vorgibt?

Kennt sie vielleicht den Dschinn?

Oder ist sie vielleicht selbst eine Art Hexe?

Ich meine, auf ihrer Nase prangt ja eine riesige Warze,
und Hexen haben Warzen —
jedenfalls in meiner Vorstellung.

Sie setzt sich auf mich,
nachdem sie fertig geputzt hat,
streichelt mich zärtlich
und sagt:
„Halte durch, Mädchen,
dit wird schon.“

Ich bin zutiefst verunsichert.

Frau Krause ächzt, steht auf:
„So,
jetzt ist aber genug Pause gewesen,
ich muss hier weiterarbeiten,
ich muss ja auch mein Geld verdienen,
wa?“

Sie berlinert so sehr,
dass ich denke:
Nein,
eine Hexe kann sie nicht sein.

Resigniert lasse ich mein Polster in sich zusammensinken
und sehe zu,
wie Frau Krause aus dem Raum schlurft,
mit Wassereimer,
Schrubber und Lappen,
und im Zimmer nebenan weitermacht —
und dort das alte Klavier vollquatscht.