Sehen

Ach, dieser arme Tropf,
dieser absolute Volltrottel der Nation!

Da steht er nun, mitten im Leben,
und die Welt serviert ihm die geilsten, willigsten Mösen
auf dem Silbertablett –
feucht, einladend,
praktisch mit Schleife drumrum
und einem Schildchen „Nimm mich, du Held!“.

Jede zweite Frau in seiner Nähe
spreizt schon die Beine,
sobald er nur den Raum betritt,
die Luft knistert vor purer, hemmungsloser Bereitschaft.

Man könnte meinen,
er badet in einem Ozean aus nackter, stöhnender Weiblichkeit,
wo eine nach der anderen
nur darauf wartet,
dass er endlich zugreift, zustößt,
sie durchvögelt bis der Arzt kommt.

Und was macht unser Genie?
Was beschäftigt diesen hochbegabten Frauenschwarm,
diesen König der Verdrängung,
diesen Meister der verpassten Gelegenheiten?

Er hockt stundenlang in seinem Keller,
pinzelt mit zitternden Fingern
winzige Kreuzungen auf Modellflugzeuge
aus dem Zweiten Weltkrieg –
natürlich streng im Maßstab 1 zu 50!

Da sitzen sie dann,
seine geliebten Messerschmitts und Spitfires,
peinlich genau bemalt,
während oben im echten Leben
echte Titten wippen
und echte Lippen nach seinem Schwanz lechzen.

Man möchte ihm eine reinhauen
und gleichzeitig bemitleiden:

Junge, die Frauen werfen sich dir förmlich vor die Füße,
sie betteln praktisch um einen harten, gnadenlosen Fick –
und du?

Du bastelst an einer Miniatur-Luftwaffe herum,
als gäbe es morgen den nächsten Blitzkrieg!

Dein bestes Stück verstaubt,
deine Eier werden langsam blau,
und die einzige Explosion, die du noch erlebst,
ist wenn dir der Sekundenkleber auf die Finger tropft.

Während andere Kerle in seinem Alter
schon ganze Harems durchgenudelt haben,
zählt er Nieten an einer Plastikbombe.

Die Nachbarin liegt nachts wach
und fingert sich einen,
weil sie von ihm träumt –
und er?

Er freut sich wie ein Kind,
wenn die kleine Propellerattrappe endlich richtig dreht.

Tragisch.
Episch tragisch.

Ein Mann, dem das Schicksal
die pure, rohe, animalische Lust vor die Nase knallt –
und er riecht nur den Geruch
von Plastikkleber und verpasstem Leben.

Bleibt nur zu hoffen,
dass ihn irgendwann eine besonders dreiste, besonders geile
Vertreterin der willigen Mösen-Fraktion
einfach packt,
ihm die Modellbau-Schürze vom Leib reißt
und ihm zeigt,
was ein echter Hundekampf ist –
ohne Maßstab, ohne Rücksicht auf Verluste,
nur roh, nass und bis zum Anschlag.

Dann könnte selbst aus diesem Trottel noch ein Mann werden.

Oder er bleibt eben
der ewige König der verpassten Gelegenheiten –
mit einer perfekten Modell-Luftflotte
und einem Ständer,
den nie jemand zu spüren bekam.