Sehen

Berliner Nächte sind meistens
so lala, auch im Sommer.
Diese war jedoch drückend.
Die Hitze hatte sich
in den Backsteinziegeln
der alten Mietskaserne eingenistet.

Er hat den Film gesehen,
den ich so oft angeschaut habe,
9½ Wochen, und jetzt spielt er
den Rourke, hat Eiswürfel
aus dem Gefrierfach geholt,
Jalousien runtergelassen,
als würde das die Luft irgendwie
erträglicher machen.

Ich liege da
in meinem durchgeschwitzten Slip
und bin voller Erwartung.
Er fängt an.
Das Eis gleitet über meine Brust,
meinen Bauch, tiefer.
Kalt, viel zu kalt.
Ich verdrehe die Augen,
nicht vor Geilheit,
sondern weil es wehtut.
„Nicht so fest.
Und nicht da, verdammt.“
Meine Stimme kann zickig klingen.
Habe ich von meiner Mutter gelernt.
Nicht passend für den Augenblick,
aber ich kann nicht anders.

Er wechselt die Stelle,
macht es langsamer,
dann schneller,
drückt weniger,
dann mehr.
Das Eis schmilzt sofort,
läuft in Rinnsalen über meine Haut,
mischt sich mit Schweiß.
Ich spüre, wie meine Erregung
gar nicht erst hochkommt.
„Im Film war das anders“,
nöle ich und höre mich selbst,
wie ich klinge:
klein, quengelig.

Er schluckt,
ich sehe seinen Adamsapfel hüpfen,
er versucht es weiter,
als würde er Punkte sammeln
für einen Preis,
den es nicht gibt.
Das Eis wird zu Wasser
in seiner Hand,
tropft auf die Laken,
die jetzt noch mehr kleben.
Ich kommentiere weiter:
„Zu schnell.
Zu langsam.
Nicht so nass.“

Er wird unsicher,
seine Finger zittern leicht,
ich spüre, wie seine Latte
in der Hose schrumpft,
wie seine ganze Männlichkeit
in Verunsicherung kippt.
In meinem Kopf läuft der Film
anders ab:
Kim Basinger hat nie genervt kommentiert,
sie hat gestöhnt,
sich hingegeben,
und am Ende hat es funktioniert.
Bei mir funktioniert nichts.

Er gibt auf,
lässt sich neben mich fallen,
starrt mit mir an die Decke.
Das Eis ist nur noch
ein kleiner Rest in seiner Hand,
schmilzt zu nichts.
„War doch okay“, murmelt er.
Okay.
Das Wort hängt in der Luft.
Okay klingt wie der Bruder von Scheiße
und ich weiß,
das wird nichts mit uns beiden.