Sehen

du stehst noch immer vor ihrer tür
mit einem strauß rosen,
die schon welk werden,
weil sie seit drei tagen nicht öffnet.

sie hat dich rausgeworfen,
aber du nennst es „pause“.
du nennst es „sie braucht zeit“.
du nennst es alles,
nur nicht das, was es ist: ende.

du räumst ihre wohnung auf,
obwohl sie gar nicht mehr deine ist.
staubsaugst unter ihrem bett,
wo früher deine socken lagen
und jetzt die boxershorts eines anderen.

du faltest ihre wäsche,
findest fremde haare auf ihrem kissen
und denkst:
vielleicht war das nur eine freundin.

du bist so gut im lügen,
dass du dir selbst glaubst.

sie lässt dich zappeln
wie einen köder, den kein fisch mehr will.

schickt dir um 2:17 uhr nachts
ein herz-emoji und ein „vermiss dich auch“.

du antwortest sofort,
mit drei absätzen und einem gedicht.

sie liest es
und lässt dich auf „gelesen“ verrotten.

du nennst das „spiel der liebe“.
ich nenne es masochismus mit handyvertrag.

du zahlst ihre rechnungen,
weil „sie es gerade schwer hat“.
netflix, strom,
die neue handyrechnung
mit den ganzen anrufen bei irgendeinem tim oder tom
oder wie auch immer der kerl heißt,
der jetzt auf deinem platz sitzt.

du überweist
und denkst:
wenn ich nur nett genug bin, kommt sie zurück.

nettet sein hat dich genau hierher gebracht,
du trottel.

nachts liegst du allein im bett,
wichst dich an erinnerungen tot
und fragst dich,
warum sie dich nicht mehr küsst.

dabei hat sie dir vor monaten schon gesagt:
„ich liebe dich nicht mehr.“

du hast nur die zweite hälfte des satzes gehört.

wie viele schläge ins gesicht brauchst du noch?
wie oft muss sie dich noch ghosten, betrügen, demütigen,
bis dein gehirn endlich die notbremse zieht?

du bist kein mann in der krise.
du bist ein mann im freien fall ohne fallschirm,
der sich einredet, dass fliegen auch schön ist.

steh auf.
lösch ihre nummer.
wirf den schlüssel weg.
hör auf, ihre mülltonnen runterzubringen,
als wärst du ihr persönlicher butler mit gebrochenem herz.

sie vögelt längst einen anderen.
und du?
du räumst immer noch ihre wohnung auf.

wann kapierst du endlich,
dass liebe nicht wehtun muss, um echt zu sein?
wann hörst du auf, dich selbst zu ficken,
nur weil sie es nicht mehr tut?